Ella nunca lee mis poemas
Ella se ha ido lejos,
pero no me quejo:
mañana será otro día.
Sé que fui un idiota,
pero todo va bien por ahora:
ella me envía postales cada día.
Lo único triste para mí es saber
que ella nunca lee mis poemas...
Fui su payaso, la hice reír;
ella aplaudió y yo me caí.
Pero ella es mi amiga todavía...
y por siempre lo será:
le hablo por teléfono cada día.
Lo único triste para mí es saber
que ella nunca lee mis poemas...
Tomo una o dos palabras de Byron,
un verso o dos de Keats;
parafraseo a Shelley y pongo mi nombre debajo.
Pero ella nunca lo sabrá.
Se los enviaré hoy.
No sé lo que dirá.
Quizá se ría y los tire.
No importa: para entonces ya no me gustarían.
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