Ella tiene por mortaja una nube al revés:
ella está durmiendo.
Espera por mí sobre una alegre luna,
junto a un mar de plata.
¿Por qué con tanta frecuencia
los sueños nos son arrebatados,
antes siquiera de que tengamos
oportunidad de comprenderlos?
¿Qué hay en estas olas sobre nosotros,
que nos dejan solos sobre cenizas de arena?
Ella ha regresado a la cascada:
ella está cantando.
Espera por mí, para llevarme al oscuro viaje
del cual no hay retorno.
Entre más cerca está la fuente,
más pura fluye la corriente...
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