Pus en tu dedo, lodo en tu mente.
El rotocultivador está roto: tu jardín llora.
Ha llovido tanto que los tomates se partieron.
La primavera, antes bella, ahora es una bestia.
Tu hijo es rebelde, se niega a trabajar.
Tu hija es buena pero alérgica a la tierra.
El cura toca a la puerta, quiere un jamón fresco.
Tu esposa, obligada, descongela el que estabas guardando.
Así que orinas en el jardín, y recoges la tierra.
Tu familia está peleando, pero tú no escuchas un sonido.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario