Soy un extraño, solo y al acecho
en mi propio páramo vicioso,
mientras la carne de mi pecho
se burla con un hambre descomunal;
un movimiento a tientas,
el equilibrio es solo una idea genial,
y dando tumbos compele mi alma
en su propio infierno especial
de húmedos límites mortales,
perpetuamente sedienta.
Pero yo me deleito en un bello subproducto,
desde el par de torsión de la dicotomía;
lo que mis ojos ven en este derramado
y muerto desierto maligno,
danza nacido de un balbuceo:
es la razón de ser de la chusma.
Canto mi alma con la lengua:
una espada a la luz del sol
que arroja basura y destellos...
Glosolalia.
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